“… Estás sin cajas!”
dice mi padre
“de qué es el libro”
dice mi madre
cuando ven los bultos en el coche
camino a su desayuno
y sin saber si mi Diógenes había reaparecido.
Es de poemas
le dije
con toda la vergüenza en la cara
sin mirarle a los ojos.
Me da vergüenza decir que escribo
poemas
no soy capaz de decir que soy poeta.
Sin duda porque no lo soy
soy un fraude que escribe
un impostor que exorciza monstruos
un bluf que nunca tendrá una buena noche como Michel con Korea.
No hay comentarios:
Publicar un comentario