Los viernes grises de lluvia
llegan, tocan y se quedan,
tomando posesión del final de la semana
haciendo ostentación de tristeza
viceverseandolo todo
dando la vuelta a la rutina,
como si dios fuera el mejor trilero
de esta fábricas de lágrimas
al que llaman pasar por aquí
con presagios de malas noticias
sin pena y sin gloria
con previsión de sensaciones malas
sin motivo ni razón aparente…
Siguen sin ceder un milímetro
los viernes
siguen llorándome un charco
esperando que cante un pájaro
que amanezca bajo mi volcán
donde me escondo
y me apago en llamas.
Por qué no puede ser noche siempre
nunca viernes gris
y azul oscuro ininteligible?
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