Quiero escribir un poema
que nazca de un verso de Bolaño
que sea una explosión volcánica
de lava ardiente infernal
un tsunami salvaje y apocalíptico
una patada en la boca
un vomito verde y repulsivo
que entre por cualquier rendija de su torre,
ese lugar donde se creen a salvo,
donde se esconden las ratas
donde hay que entregar el corazón
para entrar como impostor
sin quedarte mucho…. ellos si.
Qué es Señor Bolaño,
dónde encontrar una verdad a quemarropa
como la que usted disparaba
dónde hallar lo perceptible de lo invisible
la frialdad de la sombra
la respuesta muda a la blasfemia?
nada tengo que lo pareciera,
nada soy ni fui
mientras la anestesia trabaja
matando la luz negra
no, no hay,
ni un ápice de contemplación paliativa
no queda pentotal sódico para tragarlo…
quiero escribir el mejor improperio
el insulto más perfecto
la definición atroz e imperecedera del odio,
mientras, fumo un cigarro solo
en el cuarto de baño de la casa de antes
tirado en el suelo
con mi camiseta 6 del Doc
que me hace bonita mortaja
compendio de toxicidad
ansiedad
depravación…
devorando a Madonna desnuda
en las fotos robadas de Herb Ritss
que tanto hicieron por mi
mientras me consumía en amor propio
degeneración inmadura
DYC con Cacaolat
y variadas frustraciones…
NO, JAMÁS,
nunca me vendí,
es un hecho!
no por principios
ni lealtad
ni amor
ni fe
ni ningún superior ideal…
no lo hice simplemente porque nunca
nadie
quiso
ofrecerme excrementos
a cambio.
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