Voy a hacer un sesudo estudio
sobre las primeras filas
de los partidos de la NBA
mientras desayuno,
aún con la resaca playoffs en los ojos,
como enormes legañas maravillosas,
lo dejo pendiente en la carpeta
de tareas absurdas y eternas,
y pienso que ya no trasnocho
porque no tengo edad
y soy un pringado del diferido
mientras veo a Cuban en el banco
casi entrando en la pista a medrar…
Antier lo machacaron los listos,
porque hizo su peor partido
20 puntos… nada, mal, horror,
una mala noche la suya!
al día siguiente 24 al descanso…
Puño en la mesa
ostia
fuerte
cerrando bocas
¿Qué coño pasa?
Tengo que hacer deporte,
porque estoy en dinámica ganadora,
pero la calle es difícil
y la puta primavera y su polinización
me quieren quitan la vida… mascullo,
en el momento exacto en que Luca agarra otro rebote
y contesta a un tipo gordo de Detroit
que le insulta al borde de la línea
con un collar de diamantes
más gordo que la cabeza de Coach Kerr,
y yo mientras, quiero en escuchar La Base
para no creerme nada ni a nadie.
Entonces klay y Esteban resurgen
y analizo lo poco visual que es Curry
sacándose el protector bucal,
que quiero a Marjanovic en pista
y que nunca me gustó Jason Kidd
en nada de lo que hizo en la vida…
y pienso en Quique González
en que lo mío es un Dallas-Warriors
que la luz del garaje se apaga sola,
porque la comunidad se encarga,
que el calor es atroz,
aunque estemos en el puto mayo,
y que no puedo con el test de JJ Barea
sobre si prefiere a Dirk o a Luca…
y entonces a lo tonto 42+8+5+3 pa na!
y yo acordándome de mí madre
cuando decía aquello de usar esa memoria
para lo verdaderamente importante
y no para lo absurdo y las bobás!
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